Retrato

Sus ojos se movían frenéticos tras sus párpados que se abrían de vez en cuando dejando ver los globos blancos. El sudor corría por su cara y humedecía su almohada. Algunos gemidos escapaban de sus labios dejando ver el vaho de su aliento chocando con el frío del cuarto. Sus manos se aferraban de las sábanas desteñidas que apenas daban un poco de calor a su cuerpo casi congelado.

Corría, su pies daban zancadas sobre el piso de cuadros rojos y amarillos. Dos paredes altísimas, que no dejaban ver el techo perdido en la oscuridad, formaban un largo corredor sin un fin visible. Lámparas doradas y retorcidas en espirales colgadas de las paredes desprendían unas tenues luces amarillas que se encendían cuando pasaba frente a ellas y perdían su brillo lentamente hasta apagarse cuando se alejaba. Habían cuadros de cada lado, cuadros de marco dorado ya descascarados que mostraban la misma imagen una y otra vez, el retrato de una mujer de rostro relajado y sonriente, de larga y oscura cabellera que caía sobre un vestido celeste.

Si la muerte te mira

—Vos corré y no mirés para atrás.— me dijo de frente, agarrándome la cara por los cachetes. —Que si la muerte te mira, ya te jodiste.— terminó y me dio unas palmadas en el hombro. Ya lo sabía, así había sido desde el primer día que empezamos con nuestro qué hacer. Yo nunca había visto hacia atrás, siempre corría hasta que dejaba de oír la bulla de la gente, siempre seguía el plan al pie de la letra sin dudarlo y todo nos había salido bien. Nos levantábamos temprano porque ya sabés que “al que madruga...”. Además, a esas horas es donde encontrás más posibilidades, todos están pendientes de otras cosas, que si se levantaron tarde y ya no van a llegar a tiempo, que si el semáforo se acaba de poner en verde hay que bocinar para que los carros vuelen, que si alguien quiere cambiarse de carril hay que hacer hasta lo imposible por no dejarlo. Todos buscan la mejor forma de ser una mierda con los demás, perdón, pero sabés que así es.

Cazador de sueños

Una calle sin nadie más que ella, los postes apenas soplaban tenues rayos de luz naranja, el asfalto había sido perforado por la lluvia que formaba charcos de un líquido turbio con rastros de arcoíris de aceite danzando en su superficie, la basura estaba amontonada en la acera haciendo de perfecto banquete para los cuervos. Su respiración se entrecortaba por el temor que le causaban esos animales, algún recuerdo que la torturaba jugaba con ella cada vez que una de esas bestias, como ella los veía, estaba en su presencia. Mientras caminaba trataba de pensar en otra cosa, poner su mente en blanco, no permitir que su miedo dejara un rastro de su esencia, pero con cada segundo se sumaban sus temores con pico y graznidos furiosos, gritos. Cada paso, por más cauteloso que fuera, rebotaba en todos los rincones de los edificios de colores chorreantes, enmohecidos, de vidrios rotos y puertas derribadas. Cada paso llamaba la atención de las horrorosas bestias mojadas que engullían como quien no ha comido en siglos, haciéndolas detenerse y clavar sus ojos negros en ella.