Sentado en un callejón sucio, su cabeza recostada contra la pared, perdía el tiempo viendo las nubes que anunciaban la imponente e inevitable tormenta que estaba lista para ahogarlos en baños de angustia. El sudor brotaba de su piel como el agua que huye del trapo que está siendo exprimido, mojando su pelo castaño y largo que se aferraba a su frente y sus mejías como si alguien fuese a arrancarlo de su cabeza. Había logrado salir de la corriente que lo llevaba a las alcantarillas de cerebros por suerte del destino pues parecía estar condenado a seguir allí por años. Su cabeza estaba a punto de explotar y dejar sus sesos tirados en el suelo, esperando a ser llevados por la lluvia de lágrimas. Cerró sus ojos para dejar de ver ese asqueroso lugar que lo había apresado tanto tiempo.
